vozes…

Dizia que o reverendo Murdock, da Igreja Metodista da Graça, ia elucidar naquele domingo o tópico “Deus Fala a Nós Todos os Dias” — com um texto de Coríntios I. O pai rira tanto disso que lágrimas lhe haviam esguichado dos cantos dos olhos. Bem, eu acho que cada um de nós ouve alguém falando, disse por fim, e você pode apostar seu último dólar numa coisa, querida: cada um de nós — incluindo esse reverendo Murdock aí — ouve essa voz dizer exatamente o que quer ouvir. E tão conveniente.

As Terras Devastadas – Stephen King

trained…

Don’t you see? Because we’re so trained to do life the right way. To not make mistakes. I figure, the bigger the mistake looks, the better chance I’ll have to break out and live a real life. Our real discoveries come from chaos, from going to the place that looks wrong and stupid and foolish. You have to jump into disaster with both feet. I want out of the labels. I don’t want my whole life crammed into a single word. A story. I want to find something else, unknowable, some place to be that’s not on the map. A real adventure.

Chuck Palahniuk – Invisble Monsters

now…

Spirituality is a particular term, which actually means our dealing with intuition. In the theistic tradition there’s a notion of clinging into a word. A certain act is regarded as displeasing to divine principals and a certain act is regarded as pleasing for the divine … whatever.
In the tradition of non-theism however, it is very direct that the case history are not particularly important. What is actually important is here and now. Now is definitely now. We try to experience what is available there, on the spot. There’s no point in thinking that the past that exists, that we could have now. This is now. This very moment. Nothing mystical, just now, very simple straightforward, and from that nowness however, arises a sense of intelligence, always, that you are constantly interacting with the reality, one by one, spot by spot, constantly. We actually experience fantastic precision, always. But we are threatened by the now so we jump to the past or the future. Paying attention to the materials that exist in our life; such a rich life that we lead.
All these choices take place all the time, but none of them are regarded as bad or good per se. Everything we experience are unconditional experience. They don’t come along with a label by saying this is regarded as bad, this is good. We experience them but we don’t actually pay heed to them properly. We don’t actually regard that as we’re going somewhere. We regard them as a hassle, waiting to be dead.
That’s the problem. And that is not trusting the nowness, properly, but is actually experienced, now possesses a lot of powerful things. It is so powerful that we can’t face it, therefore we have to borrow from the past to invite the future, all the time.
Maybe that’s why we seek religion. Maybe that’s why we march in the street. Maybe that’s why we complain to society. Maybe that’s why we vote for the presidents. It’s quite ironic and very funny indeed.

Chogyam Trungpa Rinpoche

nomes…

Must you humans name everything? Nothing is real to you until you named it, giving it limits. Does the sky need a name?

Gárgulas – Gargoyles – 1º Temporada EP 03

quemical burn

— Isto é queimadura química, mas dói muito mais do que queimadura de fogo. É pior que cem cigarros.
O beijo molhado brilha nas costas da minha mão.
— Você vai ganhar uma cicatriz. Tendo bastante sabão, é possível explodir o mundo. Agora se lembre do que prometeu.
E Tyler despeja a soda. A saliva de Tyler teve duas conseqüências. O beijo molhado colou os flocos de soda nas costas da minha mão e ficou queimando. Esse foi o primeiro efeito. O segundo é que a soda só queima se for misturada com água. Ou saliva.
— É queimadura química — diz Tyler — e dói muito mais do que qualquer queimadura que você conheça.
Você pode usar soda para desentupir cano de esgoto. Fecho os olhos. Uma pasta de soda e água pode furar uma panela de alumínio. Misturada com água, a soda esquenta a mais de duzentos graus, à medida que vai esquentando queima as costas da minha mão, e Tyler põe a mão sobre a
minha e nossas mãos se abrem sobre a minha perna, na calça suja de sangue, e Tyler diz para eu prestar atenção porque é o momento mais importante da minha vida.
— Porque se até agora foi uma história, daqui para a frente será outra história. Este é o momento mais importante da nossa vida.
A soda cáustica grudada perfeitamente sobre o beijo de Tyler é uma fogueira, um ferro em brasa um reator atômico derretendo minha mão no final de uma estrada muito, muito longa que vejo estender-se na minha frente. Tyler pede que eu volte e fique com ele. Minha mão vai desaparecendo, minúscula no horizonte, no final da estrada. Imagine o fogo queimando, só que, agora, além do horizonte. No crepúsculo.
— Volte para a dor — ordena Tyler.
Isso me lembra a meditação dirigida dos grupos de apoio. Não pense na palavra “dor”. A meditação dirigida funciona para o câncer, mas não para isto.
— Olhe para a sua mão — diz Tyler. Não olhe para a sua mão.
E não pense nas palavras “queimar”, “carne”, “pele”, “carbonizar”. Não ouça os próprios gritos. Meditação dirigida. Você está na Irlanda. Feche os olhos. Você está na Irlanda no verão, depois da faculdade, e está bebendo num pub próximo ao castelo onde ônibus diários carregados de turistas ingleses e americanos chegam para beijar a pedra Blarney.
— Não limpe. Sabão e o sacrifício humano andam de mãos dadas — diz Tyler.
Você sai do pub com outros homens e caminha em silêncio por entre os carros molhados pela chuva que acabou de cair. É noite. E chega ao castelo da pedra Blarney. Os pisos do castelo estão podres, e você sobe as escadas de pedra, a escuridão vai ficando mais e mais profunda por todo lado, a cada degrau. Todos sobem em silêncio, é a tradição deste pequeno ato de rebeldia.
— Ouça, abra os olhos — diz Tyler. Na história antiga — continua ele — os sacrifícios humanos eram feitos em colinas à beira dos rios. Eram milhares de pessoas. Ouça o que estou dizendo. Nesses sacrifícios os corpos eram queimados numa pira.
— Pode chorar — diz Tyler. — Pode ir até a pia e deixar a água correr na sua mão, mas antes precisa saber que você é um estúpido e que vai morrer. Olhe para mim.
Você está na Irlanda.
— Pode chorar — diz Tyler — mas cada lágrima que cair nos flocos de soda vai deixar a marca de uma queimadura de cigarro.
Meditação dirigida. Você está na Irlanda no verão, depois da faculdade, e talvez tenha sido quando desejou a anarquia pela primeira vez. Muito antes de conhecer Tyler Durden, antes de mijar no seu primeiro crême anglaise, aprendeu pequenos atos de rebeldia.
Na Irlanda. Você está na plataforma, no alto da escadaria do castelo.
— Podemos pôr vinagre para neutralizar a queimadura, mas você vai ter de pedir — diz Tyler.
Depois que dezenas de pessoas são sacrificadas e queimadas, continua Tyler, uma gosma branca desce pela encosta e cai no rio. Primeiro você terá de chegar ao fundo.
Você está na plataforma do castelo irlandês rodeado pela escuridão abissal, e na sua frente, não muito longe, há um muro de pedra.
— Chove na pira ardente ano após ano, as pessoas são queimadas ano após ano, e a água penetra no carvão que se transforma em soda cáustica, e a soda se mistura com a banha derretida dos sacrifícios e uma gosma branca de sabão se desprende do pé do altar e desce pela encosta em direção ao rio.
E os irlandeses que estão em volta de você e de seu pequeno ato de rebeldia
no meio da escuridão aproximam-se da beira da plataforma, param sobre a
escuridão abissal e começam a mijar. E dizem, vá em frente, solte seu fantástico mijo americano farto e amarelo e cheio de vitaminas. Farto, caro e inútil.
— Este é o momento mais importante da sua vida — diz Tyler — e você nem está aqui para ver.
Você está na Irlanda. Ah, e está mijando. Ah, sim. Tem cheiro de amônia e das doses diárias de vitamina B.
Onde o sabão cai no rio, diz Tyler, depois de milhares de anos de chuva e gente morta, os antigos descobrem que as roupas lavadas nesse lugar ficam mais limpas.
Estou mijando na pedra Blarney.
— Porra! — grita Tyler.
Estou mijando na calça preta manchada de sangue ressecado que quase fez meu chefe vomitar. Você está numa casa alugada da Paper Street.
— Isso não é nada — diz Tyler.
— É só um sinal — diz Tyler. Tyler é cheio das informações úteis. As culturas que não conhecem o sabão, continua ele, usam a própria urina e a urina de seus cachorros para lavar as roupas e o cabelo, por causa do ácido úrico e da amônia.
Sinto cheiro de vinagre, e o fogo que queima a minha mão, no fim da longa estrada, é apagado. Sinto cheiro de soda cáustica penetrando nas cavidades nasais e um cheiro de vômito hospitalar de mijo e vinagre.
— Fizeram bem em matar toda aquela gente — continua Tyler.
As costas da sua mão estão vermelhas e inchadas como dois lábios perfeitos do beijo de Tyler. Em volta do beijo, as queimaduras provocadas pelas lágrimas de alguém que chorou.
— Abra os olhos — diz Tyler, com o rosto banhado em lágrimas. — Meus parabéns. Você está a um passo do fundo.
Vai ver — continua ele — que o primeiro sabão foi feito de heróis.
Pense nos animais usados em testes de produtos. Pense nos macacos lançados ao espaço.
— Se eles não morressem, se não sofressem, sem o sacrifício deles não seríamos nada — conclui Tyler.

Clube da Luta – Chuck Palahniuck